miércoles, 17 de junio de 2015

En cada solitario instante


Holanda, Leiden"Ciudad-Llave"


Llegué a Borges,
 entré,
cerré con llave,
derribé los muros
 - ¡tantos! -,
con las manos desnudas,  
de rodillas, 
 implorando,
 me encontré
- ¡por fin! -,
 a mí
sola,
agonizando
en cada solitario instante,
en ese laberinto del espejo,
harta ya de Arquetipos y Esplendores,
me llené bien la sangre  
de aquel verdor perdido
perfumadito de eucaliptos
y llegué,
- ¡en buena hora! -,
  justo al lugar que la garganta angosta
cuando el sol se pone arrebolado
 de nubes y de sombras en mi boca.
Desenterré aquel sueño no nombrado,
 a paso firme, 
sí, 
- ¡al fin! -
salí....
Detrás de todos los efímeros reflejos
yo  
 sé por fin 
que este Poeta
 para siempre 
me ha salvado.


Borges, Hôtel des Beaux Arts, París, 1969.



El Ápice



No te habrá de salvar lo que dejaron

Escrito aquellos que tu miedo implora;
No eres los otros y te ves ahora
Centro del laberinto que tramaron

Tus pasos. No te salva la agonía
De Jesús o de Sócrates ni el fuerte
Siddharta de oro que aceptó la muerte
En un jardín, al declinar el día.

Polvo también es la palabra escrita
Por tu mano o el verbo pronunciado
Por tu boca. No hay lástima en el Hado

Y la noche de Dios es infinita.
Tu materia es el tiempo, el incesante
Tiempo. Eres cada solitario instante.


Jorge Luis Borges


A boca de jarro

14 comentarios:

  1. El primero me ha encantado, indiscutiblemente, el segundo también, es un bombazo Borges, pero no dices quién es el autor o la autora del primero, relacionado con seguridad, lo dicen los versos con el del maestro Borges.
    Saludos Fer.

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    Respuestas
    1. Es como un juego de espejos... Suena bárbaro eso. No, la verdad es que me da pudor pero muero por escribir buenos versos, Jonh. Borges es un bombazo total, coincidimos, y estoy feliz porque le he perdido el miedo y disfruto mucho de leerlo sin ningún análisis ni explicación que me allane el camino a través de su laberinto. Ya hemos hablado de esto, así es que ya sabes que así siento que debe ser la poesía y así la estoy viviendo. Estoy en una etapa en la que necesito ser absolutamente auténtica más allá de todo juicio y me doy el permiso. De todas maneras, siempre busco aprobación, pero esta necesidad de gustar y complacer a los demás a costa del gusto y el complacimiento propios la he llevado un poco lejos en mi vida y quiero de una vez por todas terminar con eso porque me enfada sobremanera ahora que se me están acabando los cuarenta. Bueno, me has hecho de psicólogo: no le cuentes nada a nadie de todos estos rollos que te he compartido a ti, que quede estrictamente entre nosotros ;)!

      Beso y muchas gracias.

      Fer

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  2. Grandes, tú y Borges.
    Contundentes y definitivos ambos poemas.
    Me gusta mucho cuando dices que Borges te salvó. Yo también creo en el poder salvador de la literatura.
    Un grandísimo abrazo, Fer.

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    1. Siento que las letras me han salvado, me salvan dentro de este síndrome de abstinencia de tantas cosas que estoy transitando sin ayuda externa alguna por decisión propia, aunque no tengan en mi vida ninguna aplicación de las que se consideran "redituables". A veces también me parece percibir en los míos una cierta resignación que me exaspera: -"Ay, esta Fer, con sus delirios de grandeza heredados, eso de escribir y ser tomada en serio... Pobre ilusa... Si es una de las nuestras... Jamás llegará a nada relevante por este camino.." No me lo dicen pero lo escucho en sus miradas cuando les digo que deseo ser tomada en cuenta, que deseo publicar aunque nunca sea un boom comercial ni reciba premio alguno, que eso no me importa, que los premios para nada me han servido hasta ahora más que para alimentar un ego que me juega en contra, que lo que quiero es oír mi propio cantar y punto y que no me preocupa en lo más mínimo morir mañana si es que la muerte me encuentra en mi salsa. Creo que tú si podrás entenderme en esto, Isabel.
      Borges es grande, inmenso, majestuoso, yo, un poroto, pero me gusta verme reflejada en ese espejo que el nos apunta directo al alma, ignorando toda intelectualización de su obra que pulula por doquier. Eso no es poesía: la poesía es una vivencia interna que nos confronta con lo más oscuro y lo más luminoso de nuestro ser.

      Un enorme, inmenso abrazo y muchas gracias, mi querida y admirada Isabel!

      Fer

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  3. Precioso tu poema, Fer. Un maravilloso homenaje a Borges que en nada desmerece su propia poesía.

    Qué mágica imagen la del poeta salvándote a través de sus versos... Me ha encantado!!

    Un abrazo grande de miércoles!!

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    Respuestas
    1. Es un honor que me queda grande por todos los costados, Julia. Te lo agradezco enormemente!!!

      Un gran abrazo!

      Fer

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  4. Bonito homenaje a un grande de las letras. Gracias por compartirlo.
    Muy bueno!!
    Un abrazo muy grande.

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    Respuestas
    1. Todo un placer, Marybel.

      Un fuerte abrazo!

      Fer

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  5. Nadie logra salvarse si no se esfuerza por hacerlo. La Poesía, el Poeta es sólo el resorte donde nos agarramos para trepar a lo alto. Sólo el que lo persigue lo consigue, así que algo habrás hecho tú para lograrlo.
    Recuerda: nada hay más subjetivo que la poesía.
    Un abrazo.

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    1. Estoy luchando para lograrlo, Manuel. Y sí, lo recordaré. Es más: jamás lo olvidaré.

      Un abrazo y gracias!

      Fer

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  6. Bellos poemas!! Hay poemas y poetas, escritores en general que te llegan y llenan tu alma ayudándote a seguir!! Y tu nunca desesperes Fer, hay personas que apreciamos tus escritos, a mi personalmente me parecen estupendos, eres capaz de expresar pensamientos, sensaciones y sentimientos y eso es genial amiga, Nunca dejes de hacerlo!!

    Un abrazo mi Fer

    mafar

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    Respuestas
    1. No te imaginas cuánto agradezco tus palabras, mi querida mafar!!!

      Un fortísimo abrazo!

      Fer

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© de todos los textos: María Fernanda Paz. Todos los derechos reservados.

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Vasija de barro

Vasija de barro

"Yo quiero que a mi me entierren
Como a mis antepasados,
En el vientre oscuro y fresco
De una vasija de barro.

Cuando la vida se pierda
Tras una cortina de años,
Vivirán a flor de tiempos
Amores y desengaños.
Arcilla cocida y dura,
Alma de verdes collados,
Barro y sangre de mis hombres,
Sol de mis antepasados.

De ti nací y a ti vuelvo,
Arcilla, vaso de barro,

Con mi muerte vuelvo a ti,
A tu polvo enamorado."