jueves, 4 de junio de 2015

A mí se me hace



Sir Edward John Poynter, Erato, Musa de la Poesía, 1870


Con el permiso de y para todos los Cervantes, Shakespeare, Borges, Machado, Lorca, Becquer, Neruda, Pedroni, Hernández, Storni, Mistral, Whitman, Shelley, Byron, Rilke, Dickinson, Pizarnik, Benedetti, Pessoa, Rimbaud y una largo etcétera de nombres, con o sin apellido famoso...



A mí se me hace que la Poesía

es lengua viva, sentir impreciso

del que son dueños los poetas muertos,

una mujer desnuda y a lo oscuro,

voz de la muerte, nuestra desdicha fuerte,

la que espera cuando a tu balcón vuelven

las golondrinas a colgar sus nidos,

un año vestido de nueve lunas,

un silencio que me sabrá a ternura,

ese telón que se ansía aunque se tema,

el que, inconsciente de su gloria, el Bardo

enfrenta y vence con sus hidalgos versos

sabiendo, más por hombre que por viejo,

lo que todos sabemos y ocultamos:

de los hermosos el retoño ansiamos

para que su rosal no muera nunca,

pues cuando el tiempo su esplendor marchite

guardará la memoria su heredero.



Poesía es todo cuanto crece

y en su perfección dura un breve instante,

como de la mañana el sol radiante

que, al avanzar la tarde, se oscurece;

cuando hallo que todo se envejece

como flor mañanera rozagante

que pronto se deshoja, agonizante,

y al morir el crepúsculo perece,


entonces sé que queda la Poesía

para llenar el vientre de la angustia,

para darle sentido a la agonía,

para morir creyéndonos eternos,

para palpar el sueño que es la vida,

para no navegar en amor ido,

para gustarte cuando callo, ausente,

para arrancarte el corazón a rimas,

para que ya no insistas, que he salido,

para olvidar el nombre que he perdido.



Quizá sea poesía todavía

el mundo en un teatro convertido,

un Jacques declamando las edades,

dejando el descreimiento suspendido,

avisando en voz alta - "Ladran Sancho",

desarreglando todos tus sentidos

puesto que son orilla de los míos,

transformando tus peldaños en mi muro,

cantándome estos versos a mí misma

para escuchar una voz en mis silencios

y en libertad ignorar un poco menos,

para aprender aquello que se calla,

para ser un cantar solo de hierro,

para fundar de nuevo a Buenos Aires.



A mí se me hace cuento que murió la Poesía:

la juzgo tan eterna como el agua y el aire.

No digamos que agotado su tesoro,

de asuntos falta, enmudeció la lira:

podrá no haber poetas, pero siempre 


habrá Poesía.





A boca de jarro

18 comentarios:

  1. Ay Fer, cómo me gusta leerte, ya sea en tu prosa intimista que tanto me adentra a ella, como ahora que has sacado a relucir la poetisa que llevas dentro.
    Y no, no juzgas mal...la poesía es eterna e incluso diría que ella no dejará que dejen de haber poetas que la lleven a viajar por los sentimientos.
    :)
    Mi aplauso sincero.
    Y mis besos.

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    1. Viniendo de ti, me honra, mi querida Marinel ;)!!!

      Muchos besos y gracias por toda la poesía que mantienes viva: ¡esto es para ti!

      Fer

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  2. Ay, Fer, qué poema más bonico. Cuánta pasión has vertido en él, y se transmite al lector, lo envuelve y eleva.
    Porque sí, amiga, siempre habrá poesía, que no es más que la expresión más alta de los sentimiento en el más puro de los lenguajes, tal y como tú nos has regalado con este poema.
    Un grandísimo abrazo agradecido.

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    1. He tomado prestada la pasión que Ustedes, Poetas, derraman. Esto es también para ti, por tu aroma de vainilla y por tu nervio en la piedra.

      Muchas gracias y besos, Isabel.

      Fer

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    2. Con tu permiso Fer: "El cauce los días" , otra maravilla de Isabel.

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    3. Desde luego que sí, querida tRamos. Toda la obra de nuestra Isabel es "isabelinamente" maravillosa ;)!

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  3. Y aquel que es poeta a veces ni lo sospecha...

    una satisfacción para los sentidos leerte,

    Un gran abrazo,

    tRamos

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    1. Por fortuna, los grandes de verdad, mi tRamos, no se han enterado de cuán grandes eran en vida y los marcó el trabajo, la incomprensión de sus entornos, el duro juicio, el aislamiento, muchas veces, y el trabajo febril y denostado por ser ellos mismos y su locura a pesar de todo eso. Eso los ha hecho mucho más grandes.

      Un gran abrazo y muchas gracias!

      Fer

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  4. Con tu permiso Fer, a mí se me hace que con una sensibilidad como la tuya, siempre habrá poesía. Repito, tienes fuerza.
    Un gran abrazo.

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    1. Estoy sumamente permisiva, así es que, Marybel, dale nomás que estoy pa'arriba y hay que aprovechar ;)!

      Un fortísimo abrazo y gracias mil!

      Fer

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  5. Yo raramente me he atrevido con la poesía. Si lo he hecho ha sido lamentable. Tengo versos bienintencionados pero que no son ciertamente poéticos. El prosaísmo es una de las tendencias que no he podido evitar. Lo llame como lo llame. Escribir poesía es difícil. Es un don y no lo tenemos ni tú ni yo. Puede haber buena disposición y sensibilidad, como lo que expresan tus versos, pero hay algo más que no se puede explicar. Es una fuerza que reside en los versos, es una capacidad de crear imágenes insólitas, no previsibles, en el juego de las palabras. Yo sé distinguirla pero no sé crearla. He encontrado en internet personas que tenían ese don y personas que no lo tienen. No se trata de un discurrir lógico, solemne y aparentemente poético. No, es otra cosa. Como ejercicio de expresión sentimental están bien, como desahogo también, como efusión de la intimidad están bien, pero en esa recreación de poetas diversos, no has sabido (yo tampoco) enhebrar el lenguaje y las imágenes realmente poéticas. A veces se percibe en un solo verso personal, único. No quiero herirte, por supuesto, yo me encuentro en el mismo caso que tú, Si te enseñara mis versos verías que son insoportables. Solo con muy buena intención y condescendencia se les puede adjudicar algún valor que no tienen. Me hubiera gustado ser capaz, pero no lo soy. La literatura es mi pasión, pero la creación literaria no es lo mío. ¡Qué se le va a hacer!

    Un fortísimo abrazo, Fer.

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    1. Y a mi también me hubiese gustado ser capaz, pero me da un laburo bárbaro, qué se le va hacer: dícelo tu, punto redondo, Joselu. Ya se me pasará la fiebre de la poesía. Por el momento, necesito continuar dándome ciertos permisos y me tengo paciencia aunque me cueste también esto de la paciencia: no se vende en ninguna farmacia...

      Gracias por la crítica y un fortísimo abrazo!

      Fer

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  6. A mí se me hace que el tuyo es un gran poema escrito con el corazón y amando sin límites a la poesía...

    Precioso, Fer, me ha encantado!! :)

    Un fuerte abrazo y feliz noche de jueves.

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    1. Aquí hay mucho amor, admiración y corazón , es cierto, Julia. Me alegro de que te haya gustado.

      Muchas gracias, abrazo grande,y feliz noche para ti también ;)!

      Fer

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  7. Hermosas composturas poéticas, de los más grandes poetas contemporáneos, dándole tú toque más intimista lleno de creatividad. Consagrando así, cómo debe ser la poesía... Siempre eterna y gran apreciada. Mis estimados abrazos te lleguen Fer. ... ! :) Bon día a tod@ -/os.

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    1. Muchas gracias por tan cálidas palabras y por la deferencia de la visita.

      Un abrazo!

      Fer

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  8. Mientras exista la poesía siempre habrá poetas encargados de sacarlas de paseo. Y tú tienes la facilidad de relacionarte con ella, dominas bien el lenguaje, también la técnica (un poco extensa para la que se hace actualmente en mi país), tienes facilidad para versificar y la facilidad para la invectiva, todo lo que necesita una persona para seguir escribiendo poesía, lo demás, con el tiempo, el tesón y la continuada práctica, se consigue... Conozco yo a más de un/a que “ejerce” de poeta que más quisieran tener la mitad que tú.
    Un saludo, Fer, y a seguir machacando.

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Seguiremos aprendiendo y machacando, que me encanta ;)!

      Gracias, Manuel, por enseñarme tanto!!!

      Fer

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© de todos los textos: María Fernanda Paz. Todos los derechos reservados.

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Vasija de barro

Vasija de barro

"Yo quiero que a mi me entierren
Como a mis antepasados,
En el vientre oscuro y fresco
De una vasija de barro.

Cuando la vida se pierda
Tras una cortina de años,
Vivirán a flor de tiempos
Amores y desengaños.
Arcilla cocida y dura,
Alma de verdes collados,
Barro y sangre de mis hombres,
Sol de mis antepasados.

De ti nací y a ti vuelvo,
Arcilla, vaso de barro,

Con mi muerte vuelvo a ti,
A tu polvo enamorado."